Такой уютный Тони в светло-серых домашних штанах и черной майке пах машинным маслом, крепкими сигаретами и ментоловым шампунем вместо приторного запаха дорогого одеколона, каким обычно пахнет на всех светских раутах и приемах. У такого Тони был устало-сосредоточенный взгляд, залегшая между бровей складка задумчивости, но при этом расслабленно-спокойные губы. Такой Тони говорил тихим голосом, что-то бормотал под нос, иногда даже напевал. И за такого Тони можно было все отдать. Да хоть душу дьяволу. Проблема лишь в том, что за той самой душой в обличье дьявола приходил сам Тони. Другой Тони. Паяц. Мерзавец. Заноза в заднице.
Стив любил моменты до прихода дьявола. Уютного Тони, ходящего босиком, в штанах и майке, мурлыкающего то ли песни, то ли какие-то формулы и аксиомы. Пьющего вечно холодный кофе, потому что просто забывал о нем после первого же глотка. Вечно возящегося со своими механизмами. Но такие моменты были мимолетны. И Тони снова превращался в Энтони. В паяца Старка. Гения. Плейбоя. С улыбкой-ухмылкой, безбожно ехидным взглядом и едкими шуточками.